muerte y desolación
Tú me condenaste a una vida de tortura psicológica.
Tú eras el que tenía ansias de sangre.
Tú eras el que ponía reliquias de tu paso.
Tú escondiste el sobre con las pistas del paradero del arma en la despensa. Un arma de cristal, dentro de un florero, que tenía rosas, una por cada vida segada.
Tú te despiertas en la madrugada empapado en los sudores fríos de la conciencia.
Tú fuiste el que fue a casa de la familia Hurtado.
Tú fuiste el que apuñaló, a todos, dejando una estela de sangre y desolación.
Ellos fueron los que tuvieron que averiguar el paradero del niño que fue testigo del cruento destino de los suyos.
Los ojos, esos ojos que clamaran y se saciaran de ese plato que se sirve frio, llamado venganza.
Cogiste del plato ajeno todo lo que quisiste, que estaba caliente de sangre, pero que te devolverá frio cual tempano de hielo.
Tú fuiste el que se fue a casa tranquilamente y te preparaste un baño de agua caliente, para limpiarte los atisbos de una sangrienta madrugada.
Tranquilo, ellos descubrirán el sobre. Ellos descubrirán lo que todavía falta por resolver. Ahí tienes otra masacre que no te dejara dormir, cuerpos desprovistos de ese don, que es la vida. ¿Cuántos van ya?
Cuerpos, ensangrentados, mutilados. En su mirada ya vacía solo ves lo que se te da bien, su muerte, como un libro abierto.
Cuantas noches pasaras sin dormir antes de reconocer que fuiste tú el que lo hizo.
A mí me condenas a algo peor que la muerte, pero tú seguirás con tu condena eterna.
Tú siempre tú, déjame, vete, no me tortures más, bastante condena tengo por callar lo que tú hiciste, pero dentro de mis últimos estertores digo: TÚ.